Она летит пронзая ветер,
Ведь цель важнее для неё,
И след в глазах едва заметен,
А имя знают все её.
Ей всё равно-она стальная.
Летит, чтоб вскоре умереть.
Рождённая в огне, ещё не знает,
Секундой дышит её смерть.
Удар, хлопок, и вот, свобода,
Лишь свист пронзает тишину.
Заботы нет и нет пилота,
Она- рожденная в аду.
Скажите, право, кто он в мыслях:
Посланник смерти иль святой?
Создавший, вдруг, орудие убийства,
И дуру ту, не ставшею тебе родной.
дура
© Copyright: Яковлев Руслан Михайлович, 2023
Свидетельство о публикации №123031205136
Свидетельство о публикации №123031205136
Рецензии
