Понимаю, что птицы
поют по утром ,
поэты бухают
стремясь за звездой,
падая в небо...
Она оказалась морскою,
сожалея, со мной утопая..
Мы с нею на дне, воздыхали...
Взял молоток и мелкие гвозди...
К небу прибил, понимая,
чтоб не падала вовсе...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.