Я отболел собою, будто вирусом,
Сидел, как Бегемот в обнимку с примусом
И починял для вида, без обид,
То что болеть не может, но болит.
За что себя казнил, к чему помиловал?
Не помню, но душа текла чернилами,
Как тушь у старшеклассницы с ресниц
И мой роман распух на сто страниц.
Теперь здоров, но не могу отважиться
Накинуть лёгких строк, волненья, радости,
Разбавить ртуть малиновой водой,
Соавтором быть - левою рукой.
Страдание придет, а с ним и творчество:
Не одинокий я - я одиночество.
Слова мои не вопль и не крик.
Я просто жизнь пишу на чистовик.
Deep rest
© Copyright: Юлия Архангельская Юл, 2023
Свидетельство о публикации №123031201813
Свидетельство о публикации №123031201813
Рецензии