Люди в белых халатах, что случилось?

Это не стихотворение, не баллада, не поэма...
Просто наболело...
Возможно, это только у нас сейчас такая неразбериха постковидная. Но если честно - просто беда: к врачу не попасть.
Вот и срифмовала проблему...


Люди в белых халатах, что случилось, скажите, с вами?
Вы, давшие клятву святую, неужели не болеете сами?
Вы из другого какого-то теста? Или органы ваши из стали?
Что случилось, скажите, милые? Почему вы такими стали?

Вам конечно, трудно приходится – профессия ваша такая,
Учились вы долго, нудно, все тяготы превозмогая.
Страниц прочитали немерено, ночами порой не спали.
Но, всё-таки, что случилось? Почему вы такими стали?

Очереди у кабинетов: в основном старики и старушки:
Время девать им некуда – сидят на скамейках,  болтушки.
На каждого здесь отведено минут пятнадцать, наверно.
Врач восседает в кресле – пред ним папок тридцать, примерно.

Не папки это, а люди – и вы их историю пишите.
Диагнозы ставите верные, болезни тяжёлые ищите.
И каждый день – слёзы, жалобы… Устать от этого можно,
А иногда и смерти, когда уже спасти их ну очень сложно.

И день за днём то же самое – такая у вас профессия.
Больных всё растёт количество: геометрическая прогрессия.
Через себя пропускаете вы, доктора, человечество!
И скажем так прямо: спасаете от бед вы своё отечество…

Всегда были люди-лекари, целители и врачеватели
Всегда вы в гуще событий, а не просто так, наблюдатели.
И если война – вы первые! И сутками, без сна, пашете.
Вам трудно, но вы стойкие – о трудностях не расскажете.

Так что же случилось с вами? К вам стало трудно пробиться.
Закрылись высокими стенами – к вам и не подступиться.
Совсем на людей не смотрите – бумаги какие-то пишите.
«Болит где? Что пьёте? Как лечитесь? И что это трудно так дышите?»

А в мыслях, наверное, крутится: «За что мне, Господи, это?
Кто-то в лесу гуляет, и для кого-то лето.
Быстрее бы день закончился, на отдых времени мало.
У кабинета очередь, – я очень, очень устала.

Зачем я, Господи, выбрала, профессию эту ужасную?
И клятву зачем давала, ночами не спать согласная…
Да что они знают о клятве-то? Проговорили и ладно.
Теперь вот жизнью расплачиваюсь, а это не так занятно.

Опять на здоровье жалуется курица косолапая?»
«Послушай меня, голубушка, что-то я очень слабая…
Месяц стояла в очереди, талончика ожидая.
Боль была и не острая, ну а теперь большая.

К вам никак не пробиться, а мне к кардиологу надо,
Сердце совсем садиться, дыхание – как награда».
«А у меня в желудок, как будто камней набросали,
Время моё подходит – год проживу едва ли…»

Всё верно: вы в негативе чужом находясь беспробудно,
Не знали при поступлении,  что быть врачом очень трудно!
Но нам-то что делать, смертным? Как к вам, скажите, пробиться?
И как, скажите, министрам, устроившим это, спится?

И кто нам, смертным поможет, кто обратит внимание?
Люди в белых халатах, лишил вас кто понимания?
Что с вами, скажите, случилось? А, может, вас сглазил кто-то?
Как к вам, скажите пробиться? Тошно уже до рвоты!

Систему менять не просто, но вас изменить сложнее,
Вы солнцем должны стать ярким, чтоб было вокруг светлее...
А если не получается – к чёрту тогда профессию,
Но ведь сидите до старости, как будто на фотосессии.

Врачам молодым так сложно сквозь тернии пробиться старые,
А вы всё сидите, бедные, от нас, от людей усталые…
Глаза поднимите, милые:  мы здесь со своими болячками!
И гибнут уже не старые – ведь молодые уже мрут пачками.

Мы умираем, Господи, в век 21-ый шагнувшие,
Ты помоги нам, Господи – рушится вера в лучшее,
Ты помоги нам, Господи, – прочь гони небожителей
Из кабинетов занятых. Верни нам  врачей, целителей!

Чтоб не смотрели искоса, чтоб видели нас, болящих!
Верни нам, пожалуйста, Господи, лекарей настоящих!
К огромному сожалению, медицина стала бездушна…
Верни, Всевышний, целителей! Нам всем это очень нужно…

2023, февраль.