Когда-нибудь и мы вернёмся,
Из приснопамятных времён,
В места где, может быть, наш дом,
Не будет заколочен светом.
Торгуясь с памятью об этом,
Что ширпотребсвом за углом.
Болтаясь всё вокруг да рядом,
Словно утопленник в петле,
Излюбовавшись мёртвым сном.
Что было, поделив на три.
Льдом согреваясь изнутри,
В норе своей, как добрый гном.
Однажды, удалившись в крайность,
Чтоб стало бы откуда жить.
Сон Эты. 11. 03
© Copyright: Анект Пух, 2023
Свидетельство о публикации №123031107400
Свидетельство о публикации №123031107400
Рецензии
