Превращаются дни в недели,
Утра в ночи, не ночи в утра,
Я в болоте своей постели,
Восстаю из уставшего трупа.
Я налью в свою чашку небо,
Я глотну его словно кофе,
Но никто не узнает об этом,
Хорошо это или плохо?
Как и все в это зимнее утро,
Я надену пальто из снега,
Люди сонные ходят хмуро,
Тяжело вставать до рассвета.
Почему не сгорают пробки?
Мы в них спим, на плечах соседа,
Отправляя друг другу скобки,
И считаем, что это беседа.
Я так жду что наступит утро,
Что и я наконец-то высплюсь,
И никто не посмотрит хмуро,
Даже в скобках найдется смысл.
Очень скоро пальто растает,
Вместо кофе я выпью чая,
В сером городе так не хватает,
Пары капелек солнца и мая.
Зимняя
© Copyright: Тэн Свиффт, 2023
Свидетельство о публикации №123031107035
Свидетельство о публикации №123031107035
Рецензии