На весенней узенькой тропинке пробивался слабенький росток. У моей расплывшейся картинки заалел загадочно Восток. Пригляделась- краски заиграли в дар за верность Слову и уже Лето грёзы Пушкина писали акварелью по моей душе...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.