Тоскливо всё с утра, такая серость,
Суббота всё-же спит ещё, как прах...
Не надо лишней маяты хотя бы,
Суббота, - в бане веником махать...
Собака лает, брошенная, ходит,
Шьёт снег иголкой теплых ног...
И смотрит глаз окна куда-то хитро,
Где нет ещё ни радости, ни снов...
Суббота праздником совсем не пахнет,
Не пахнет выходным, но лишь постой,
Пройдёт тоски облаенное пение,
Петух воскреснет где-то милотой...
Воскреснет небо с линзами восхода
Нежданное и юно-голубое...
Суббота
© Copyright: Ольга Воталинская, 2023
Свидетельство о публикации №123031102784
Свидетельство о публикации №123031102784
Рецензии