И теперь уже корни готовят почву,
Не для зимы. Чтобы мы воочью
Видели выращенное на ветках
Золото. Корм - из стрелков не метких -
Распределён и из жизни выжат,
Глаз как пучиной морскою лижет.
Весь человек, как кусок земли, -
Вырви и будущему скорми.
И всё равно золотое "надо",
Передовлевшее нас - отрада
И утешение, кость, алтын -
Маме забыть, что имелся сын.
Не было, не было никого.
Будет ещё и получше даже.
Мама иди, накупи-ка пряжи,
Руки занять, не смотри в окно.
Видишь колотят сухие доски,
Свежих нема - те пойдут на розги.
Со стороны не видать ничуть,
Что же такое родная чудь.
Вот, заколачивают, поможешь?
Что ты молчишь? Головы не сложишь
Вместо родного дитя. Сиди.
Что тебе светлое впереди...
Шей полотно и вяжи чулочки
Для нерождённой чудесной дочки.
Стыдно дышать. Стыдно жить. Ещё?
Стыдно, что будущим мир прощён.
Мама?
© Copyright: Ульяна Буйлова, 2023
Свидетельство о публикации №123030903287
Свидетельство о публикации №123030903287
Рецензии