Что творится в душе, не пойму.
То ли взмах крыла, то ли рык.
Нет покоя больному уму.
И беззвучен сорвавшийся крик.
На стене проступают слова.
Кто их пишет моею рукой?
Отрекается вспять голова.
И нестроен означенный строй.
Этот страх, эта дрожь, эта нить,
Что держаться нам должно в пути,
Для того лишь дана, чтоб казнить,
Чтоб запутать, затмить, завести.
Нет покоя, нет света, нет тьмы.
Всё вокруг поглотилось ничем.
Миром правим не мы. Но лишь мы
Правим всё составляющим всем.
Что творится в душе, не пойму...
© Copyright: Ирина Сунцова, 2023
Свидетельство о публикации №123030801860
Свидетельство о публикации №123030801860
Рецензии