Луной гордимся, третьей, - вряд ли!
Раскручен перигей орбит...
Чтоб магии сдавали карту,
Удача всё потом простит...
Ионы вязки забытьями,
И плазм прохладных чуток нерв...
Но мы не спим восьмые сутки,
всё пишем сутры между верб....
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.