Небо, чёрное на востоке,
Станет синим над головой.
Я вцепляюсь глазами в строки,
Как вцепляется в божество
Отступившийся жрец, без веры,
С горькой яростью пустоты,
Шепчет дико, не зная меры:
Это ты…неужели ты?
Так и я под влиянием мига,
Хохочу, как хмельной паяц,
Это может быть просто книга,
Но, ей-богу, она - моя.
Просто скопище беглых строчек,
Отзвук тает в чужой дали.
Суета запятых и точек,
Расплескавшаяся на лист.
Ничего не изменит это,
Как зеркал не меняет лесть,
Но, в себе растолкав поэта,
Понимаешь, что смысл есть.
зимний марафон 2. Про книгу
© Copyright: Наталья Михайлова 4, 2023
Свидетельство о публикации №123030704740
Свидетельство о публикации №123030704740
Рецензии