Седьмого марта. Снег пушистый
Связал с Землею небосвод.
Он, невесомый и искристый
Укрыл замученный завод.
Я не пишу стихи упорно:
Иссяк поэзии сосуд...
Но где-то в центре стихотворном
Вновь появился странный зуд.
Еще не стих, уже не проза
В усталый мозг вошла тайком.
И в миг обычная берёза
Вдруг принакрылась серебром.
Пока совсем не видно солнца
Сквозь пелену промозглых туч
Но искрами весна прольется
Когда коснется первый луч.
Я жду, и это мне зачтется:
Под песни мартовских котов
В мой тусклый мир любовь вернется.
Я в это верю! Я готов!
7 марта
© Copyright: Максименко Леонид, 2023
Свидетельство о публикации №123030704051
Свидетельство о публикации №123030704051
Рецензии
