Ничто не символично так, как смерть.
Нет человека, а вина осталась.
Мучительно приходится взрослеть,
Когда уходят близкие. И старость
Не кажется далёкою такой...
Никто из нас не избежит распада.
Вот, зимней предвечернею порой
Я выхожу один в пространство сада.
Деревья, словно мёртвые, стоят
В своей несправедливой укоризне,
И снег идёт. И этот снегопад,
Как оправдание моей глупой жизни.
Но если "там" нам встретить суждено
Всех тех, кто нас любил, жалел и чаял.
То смерть всего лишь - тёмное окно.
И все свои за ним тебя встречают.
Свои
© Copyright: Игорь Никольский, 2023
Свидетельство о публикации №123030605134
Свидетельство о публикации №123030605134
Рецензии
