Иль мира здесь —
уже заглот?..
Да просто так...
На уровне рефлекса!
Вот так Чирик!.. Наладится в полёт...
И вдруг в желудке... Чьём-то тесно?
Да что ж за мир такой... Беда!
Но как же... Без крылатой песни?
Дрожат под снегом провода —
Где нет на небо... Звонких лестниц?
Но всё ж куда-то... Мы идём...
И поднимаемся — всё выше!
Пусть вряд ли мир уже спасём?
Но так легко... по лунной крыше...
А сверху видно... Всё иначе!
Заглотный век ваш... Прохиндей?
И кто кому здесь предназначен...
Тому кто свыше...
Там видней!
И вдруг в желудке... Чьём-то тесно?
© Copyright: Имярек Бриз, 2023
Свидетельство о публикации №123030600322
Свидетельство о публикации №123030600322
Рецензии