Мой дождь

Я умирал от солнца, храня в душе дождь, жил дождливой надеждой, прячась в тени собственных ресниц. Задыхался от московского зноя и от спертой атмосферы в метро. 80-ти минут в день нахождения в лапах этого удобного монстра хватало для того, чтобы все оставшееся время суток чувствовать себя пропитанным духотой. Потому и задыхался, сбереженный судьбой и Богом от недугов дыхательных путей, потому и ждал наступления покрова черной ночи, чтобы выдохнуть из себя тяжелый воздух, а вдохнуть хоть один глоток другого - полегчавшего, посвежевшего, утоляющего жажду горла, как стакан родниковой воды. Но наступала ночь, и обыкновенного чуда не происходило. Я умирал.

Дождь пошел! Слава небесам и звукам! Короткий, проливной, с грозой, с губастым! Падал на землю большими частыми каплями…на землю…на мои волосы, лицо, руки, приоткрытую грудь. Я смотрел на случайных прохожих, прятавшихся под разноцветными зонтами, и умирал от внутреннего хохота. Они умирали, не скрывая свой смех, потом…

Потом, когда я снял кроссовки и, закатав покороче джинсы, бежал по образованным на асфальте теплым лужам, сбивая с листьев деревьев, попадавшихся на пути, живительные прохладные капли…

Я был счастлив и слышал звуки пропахшей дождем души…


*из сохранённого друзьями архива стихов и прозы поэта Давида Слэйтера, восстановленное