По дороге сухой, за окном
Воет, цокая как бы, сирена:
Умираем-то мы постепенно,
А живём неумело, рывком.
По дороге колёса плывут,
Как бы топая зло и капризно:
В смерти-выскочке нету лиризма,
Почему у ней имя есть тут?
По дороге — реанимасьон.
Чья-то анима вызвана Богом
На ковёр, но ко светлым Чертогам
Здесь её не пускают, пардон.
По дороге летит скорая’,
Как бы улицам солнечным плачась:
Нас в раю обвинят в недостаче!
И подумалось мне: скоро я.
О, сирена, ответь, отчего
Я дрожу, если ты где-то близко?
Не гоняйся за мною, не рыскай
Близ пристанища моего.
эзиф
© Copyright: Александра Изотова 777, 2023
Свидетельство о публикации №123030507023
Свидетельство о публикации №123030507023
Рецензии