Мне это никогда не снилось — так,
Чтоб родинками прорастать под кожу,
Чтоб холодом втекать в сиреневатость
Струящихся, свивающихся вен;
Чтоб выбор — или ты, иль пустота —
Казался удивительно несложен…
Платформа.
Снег.
Огни.
Туман как вата.
Бессонница. В гудящей голове
Сквозь белый шум струится пара слов,
А я молчу, нема и бессловесна:
Мне их произнести не по карману,
Мне, кроме сердца, нечего отдать.
Платформа.
Ночь.
Оранжевый: число и время на табличке под навесом,
и фонари и фары средь тумана, и светофор…
Молчи, моя беда, моя победа.
Сон сменяет явь.
Ты чья угодно — только не моя.
03.03.23
В ожидании поезда
© Copyright: Алёна Чекова, 2023
Свидетельство о публикации №123030408996
Свидетельство о публикации №123030408996
Рецензии