Невольное слово о Пушкине
Как недостроенный храм, как могила гениального ребенка, он нам милее сурового Иова и недоступного Тютчева. Нам, страшащимся оторваться от земного, как от подола няньки. И еще - изящные, легкие конструкции пушкинской поэтики не выдержали бы и первого натиска той изнанки жизни, которая зовется небытием, а по сути является глубинным пластом бытия, в преодолении которого и происходит становление личности. Ценой грядущей немоты стяжать безмолвие - в этом состоял его крест. И он не принял его, оставшись лишь с нашей любовью.
Он не был нашим всем, он не был солнцем русской поэзии. Он был и навсегда останется нашим солнышком, ибо солнце не только греет, но и порою жжет немилосердно.
Никто не видел Христа смеющимся - просто у Него не было детства... А после Тютчева и Достоевского и наше детство растворилось в Пушкине, в нашем любимом первенце.
P.S. Я не собирался писать о Пушкине, а о совсем другом - о принципиальном различии поэзии и прозы, оппонируя И. Анненскому, который в своих "Отражениях" называет Гоголя и Достоевского поэтами. Но неожиданно "выплыл" Пушкин, напомнив о близком 205-летии со дня его рождения.
22-23.05.2004
безмолвие - курсивом.
Свидетельство о публикации №123030403708