Ночной звонок

Вчера звонил мне питерский поэт.
Стихи его брутальны, как гранит,
Которым облицован парапет
У спуска в воду.
- Слушай, - говорит. -
Я знаю: ночь, я знаю, ты пьяна,
Но я хочу, чтобы в тебе плескалась
Вспоённая здесь ямбами волна.
Так слушай...

                Я ему не возражаю.
Свой сон, в ружьё поднятый, провожаю
Под маршевую дождевую дробь,
Просыпанную ночью из утроб
Невидимых в безлунном небе туч.
Давай, мой незнакомец, мучь.
Но я трезва - здесь промахнулся ты.
Полны мои стаканы пустоты.

А ты, я слышу, чуть навеселе,
Звонишь по незнакомым номерам.
Посмотрим, как удержишься в седле,
Давно я безразлична к киверам
И доломанам, шпорам, чакчирам.
И золото роскошных эполет
Меня не ослепляет, мой поэт.

Ты питерец?
      Поправил: - Ленинградец.
Я Саша. Из художников среды.
Нескладиц, неурядиц и сумятиц
Я сын, туманов и седой воды.

И голос - слышу "ля" большой октавы,
Диапазон такой густой отравы,
Что тут уже недолго до беды.

И чувствую - меня сейчас затянет
Потоком слов и голоса его.
И вру ему, что батарейка сядет,
И мигом отключаюсь.
Итого:

Я с юности боюсь густоголосых
Из Питера ночного пьяных Саш.
Про колос зреющий слагающих.
В колосьях
Внезапно опрокинувших без спроса.

Мне кажется надёжней Уралмаш.

Я сразу обеззвучила мобильный.
И погрузилась в сон почти могильный.