На смерть Поэта, 1988

Тебе я не прощу, что он вот так стоял…
В груди теснились образы и чувства,
А взгляд презрение и дерзость выражал,
И ты посмел, и ты курок нажал…
Чтоб от твоей руки…  Сраженное Искусство...

Я не прощу тебе, тому, кто был в сражении
На стороне врага в том роковом бою,
И средь противника в горячке не приметил
Того, кто, пулей иль штыком твоим задетый,
Упал, едва успев начать строку свою.

Я не прощу тебе, с гонителями в ряд
Расчетливо, из зависти или от страха вставший,
За слухи, что его безжалостно чернят,
За травлю, притеснения, за ад,
Что на земле устроен, так что ТОТ нестрашен.

Я не прощу тебе веревок, окон, пуль,
Летящего навстречу тротуара,
Камней за пазухою, и в карманах дуль,
Я не прощу тебе сердечного удара,
Я не прощу тебе его участия в боях,
Ссылок и лагеря, и прозябания на нарах,
И похорон и втихаря, и впопыхах,
И славословья  патетичного фанфары,

Я не прощу тебе ни мук его, ни смерти,
Его усилий в той бессмысленной борьбе,
Его бессилия, грызни мышиной, сплетни…

И ничего я не прощу себе.