Еще сильны крещенские морозы,
не слышно птиц, и в этой тишине
с рассвета дробь разносится над рощей,
и эхом множится, чтоб стихнуть вдалеке.
Трудяга дятел, скромен и невзрачен,
в одном и том же черном сюртуке,
долбит кору прилежно, как писатель,
корпит над словом, сжав его в руке.
Пусть блажью, вздором кажется работа,
сидящего за письменным столом,
но с каждым днем растет страничек стопка,
жизнь отмеряя словом и листом.
Нам не дано, увы, предугадать,
чем этот труд в грядущем отзовется,
он тихим ручейком в родную речь вольется,
чтоб с нею обрести бессмертие потом.
Пусть блажью, вздором кажется работа
© Copyright: Игорь Козырь, 2023
Свидетельство о публикации №123030402371
Свидетельство о публикации №123030402371
Рецензии