Зачем мы пишем, 1996

Еще ни разу в жизни не встречались мне
Стихи, чтоб были счастливы воистину.
Пусть о любви, что без сомнений и печали,
Взаимной, нежной, страстной, доброй, искренней…

Пускай о Родине – любимой и заботливой,
О нежном чувстве к ней без всех отчаянных порывов,
Спокойно и светло, без скорби, мук и горечи,
С теплом, уютом и надеждой без надрыва…

О красоте природы с любованием
Высоким, с ноткой лирики в мотиве,
Без грусти ностальгии иль намеков,
Что в человечьем мире всё не так красиво…

О маме иль отце, коли под теплым кровом
Среди заботы нежной счастие легко,
И нет еще тревоги о здоровье их,
И старость их пока что далеко…

О детях, коли с ними отношения
Чисты и радостны, без бед и без предательств,
С их стороны не видно охлаждения,
И страха нет за них, и препирательств…

О дружбе, коль у друга всё в порядке,
Не ждут его ни испытания, ни муки,
И без проблем всё меж друзьями гладко,
И дружба их светла, и в жизни светел путь их…

Об истине, коли в ней нет сомнений…
О вечности, коль ждешь ее без страха…
О личности, коль веришь в человека…
И о поэзии, когда не грезишь о венцах ты…


В стихах хоть что-то да не так всегда.
То ты себя ругаешь, то людей,
То ты грустишь, то ты скучаешь, то беда...
То примирить не можешь жизнь и мир идей…


Не потому, что счастье в жизни не встречается,
Или всегда в нем горечь – хоть немного.
Бывает счастье без малейшего изъяна,
Тепло, спокойно, пылко, пышно, строго.

Не потому, что в счастье недостаточно
Напора чувств и силы ощущения,
По мощи вряд ли с счастием сравняются
Хоть отдаленно остальные впечатления.


Я думаю, что счастье слишком полно
Собой нас поглощает безыскусственно,
Само собою удовлетворенно,
Самодостаточно без постороннего присутствия.

Когда ж в нас боль взрывается и носится,
Тоске и мукам выход не находится,
Само собою на бумагу просится,
Что сублимировано той чересполосицей.


Так и мелькают годы без стихов,
Когда тепло, светло, комфортно и отрадно.
И отражают строчки наших слов
Невзгоды, боль или душевный беспорядок.