В снежном поле

Поле - словно белый лист бумаги,
Можно сочинять стихи на нём -
О степной ямщицкой передряге
И о редком счастье быть вдвоём.

На просторе необъятном в поле,
На февральско-мартовском снегу
Я ж мечтаю снова о неволе,
Без которой долго не могу.

Воля что? - Иди, гуляй, рванина.
Впереди дорога. Вот она.
Топай мимо - горы ли, равнина...
Волю дал мужчине сатана.

Всё ль равно: быть одному в постели,
Или выть с утеса на луну.
Раньше я мечтал о женском теле.
Раньше я любил всего одну.

Недоступную, как в небе звёзды,
Чистую, как этот снежный пласт.
Сотворить стихи казалось просто,
Как же трудно - кажется сейчас.

На дороге скользкой - перемёты,
Поперек по небу - провода.
Вьюга будто спрашивает: кто ты?
Чьи следы исчезнут без следа?

Это я. Ты слышишь, злая вьюга
Всё, о чем пишу я на полях,
Не заместь тебе, моя подруга,
Все мои любови, смех и страх.

Унимайся, разве это страшно...
Оглянись: уже идет весна.
Перегноем будет пахнуть пашня,
И душа очнётся ото сна.

Заструятся радостные песни,
Солнце снова душу припечёт.
Муза вожделенная воскреснет,
Жизни счётчик обнулит отсчёт!