Иронизмы от поэта сергея поваляева

***
Кондуктор, извини, я безбилетник-автор.
Нет ни стихов, ни повести опять.
И чем мне заплатить? Ну, разве  - завтра.
Вот адрес, что не в силах поменять.
А там билет лежит на Тенерифе -
По вашему, Канары-острова.
Возьмёшь его, быть может, полетишь ты.
Туда погода лётная всегда.
Нет, не выходит, значит, снова сходим?!
Ну, что, как мент, ты руки не крути!
Да, жаль, опять мне вытурка на Сходни.
А так хотелось, чтобы по пути!
***
Во всём свои бывают исключения.
Случаются они и у судьбы.
Она, Императрица повеления,
Становится вдруг фрейлиной Любви.
***
Лицо его, как будто на Ривьере -
Под солнцем, месяц промышлял опять.
Весенний парк, вальяжно на скамейке
Скучает бомж, что глаз не увидать...
Он пил абсент, возможно, на Монмартре,
А может с  «русской» что-нибудь мешал.
Поди узнай, когда амбре – пожалте!
От гастронома прямо на вокзал.
А там вагон плацкартный, без билета,
Домашней курицы щемящий чесночок.
С носком дырявым, бомж  весь запах этот
На третьей полке лишь понюхать смог.
А всё же, почему, как на Ривьере,
Лицо всё загорелое опять?!
А, может, стоит и в судьбу поверить,
Что иногда потянет бомжевать...
***
Что-то часто нынче стали Боги
Ставить на своё крыло
Ангелов высоких технологий.
Чтоб понятней было – НЛО.
Говорят, что это аномалии.
Уверяют – это чёрте что.
Да, видать, не зря они летают.
Только б не задумали чего…
***
Все наши Всевышние
Вышли в тираж.
Никто не услышит
Молебен тот наш.
Никто не услышит -
Придётся самим
Смышлять выше крыши,
Творить свои дни.
*
Молитвенник старый
Желтеет страницей.
Молитвы устали
И сморщены лица.
Чадят под иконами
Дохлые свечи.
А хочется веры,
Да делать то нечего,
Когда с нами вышел
Такой вот пассаж -
Все наши Всевышние
Вышли в тираж...
***
Века истории устали
от вскрытых, походя,могил.
А мы копаем и копаем -
и не унять,похоже, пыл!
Злой гений гонит любопытства
узнать,что было там до нас.
Лопаты роют всё с бесстыдством -
азартом загорелся глаз!
*
Курганы тишиной овеяны,
в своей за памятной судьбе.
Пожалуй, подошло то время
не в них копаться, а - в себе!
***
В огороде бузина,
а в Киеве - дядька.
Мужиком стала Она,
а Он напялил платье!
Но если даже не дано
и это, между прочим,
то в паспорт ставится "Оно",
хорошо -  не прочерк!
***
Я человек не питерского свойства,
Но иногда мой "португальский солнцедар"
Всё говорит,- иди Невой умойся,
Иди туда, где правду говорят...
И я иду, к вам среди Белой ночи,
Не ваш, не наш, а просто так иду.
А потому и ночь ещё не хочет
Мой паспорт утонуть в свою Неву...
Жаль не успел как следует побриться,
А на Дворцовой ловят мой портрет -
И говорят, что в Эрмитаже не пробиться
Смотреть на то, чего там точно нет...
А я вишу рисунком карандашным.
Вишу, как все, но чуточку не так..
Портрет украли на Дворцовой вашей,
И что-то про Гогена говорят...