У поэта-мэтра тучки золотые.
У поэта среднего – в алостях зари.
А у стихоплёта тучки вечно злые
Злые и смурные словно купыри.
Гений и в путане видит даму-тайну
Всю в духах, в туманах, всю в шелках тугих
Рядовые вирши воспевают рьяно
Губки, сиськи, ножки… Тайн, блин, никаких.
Матушкой Россию кликали поэты,
Русские поэты. Нашим не чета.
Родиной при Ёсе был Союз Советов,
А Парашей-Пашей не был никогда
Я не метеоролог, я тучкам не награда
И в бабах разбираюсь не очень глубоко,
Но точно понимаю, что срочно сделать надо,
Чтоб жили все в России красиво и легко.
И вот в совете этом есть очень важный фактор.
Он казнокрадов мерзких бросает в страх и жуть.
Он прост и однозначен, как тот чукотский трактор:
«Потребно на Лубянку Дзержинского вернуть!»
Простой совет
© Copyright: Александр Брыксенков, 2023
Свидетельство о публикации №123030207954
Свидетельство о публикации №123030207954
Рецензии