Не пророк я...

Не поэт я,а печатная машинка,
И строчу свои стихи как автомат,
Не ищу я золотую серединку,
Добавляя в них частенько грубый мат.

Ну а как же по-другому, как иначе?
Не могу я по-другому, ну никак,
Я стихи свои разбавлю горьким плачем,
Поднимая к небу свой донецкий флаг.

Я улыбкой разбавляю своё горе,
Криком ярым обращаясь к тишине,
Верю я что уже очень очень скоро,
И наступит всё ж конец этой войне.

Мы поднимем над страною наши флаги,
И пускай по ветру рвеет триколор,
Опуская снова в ножны наши шпаги,
И не пряча от людей наш гордый взор.

Враг разбит будет как там под Сталинградом,
И по схронам будут мразей всех искать,
Мы дождёмся вновь победного парада,
В колыбель вернула сына наша мать.

И теперь Донбасс уже не Украина,
Будет весь родной с Россией навсегда,
Сотню лет всё ждала наша мама сына,
Не забыв кто строил наши города.

Мы теперь российский юго-запад,
Весь родной Донбасский гордый край,
Будет Украина скоро взята,
И затихнет там нацистский лай.

Ну и слава Богу мы уже все дома,
Там где я в стихах давно писал,
Не пророк я,а поэт,но моё слово,
Как пророчество,ведь я всё это знал...
13.03.2022.