Блин

Всё это конечно хорошо
И волны облаков и испарения
Потовых желез,
Но всё равно не понятно
Куда же это я залез
И что хочу сказать
Начну с того,
С чего начну.
Я овладел в мастерстве
Искусством говорить ни о чём
И не зачем, а потому что.
И никаких причин не нужно больше,
Чтобы мир кипел и страдал,
Радовался и плакал,
Плавал в мамином борще
И гремел блинами в тренажёрном зале.
Кружился, кружился, кружился
И потом всё тоже самое в обратную сторону.
Сколько раз я это уже видел и вот
Перетёртая плёнка снов что забыты были
И устали от своих попыток
Забрались в какие-то дали
И стали ныть,
Блин
Тот что сбежал с масленицы,
Вместе с колобком во время побега
Осоки что расцветёт тем летом,
До которого мы с тобой не доживём
И не увидим больше никаких печалей,
Что откровенно говоря уже достали
И мешают тому блаженному пустому,
Что вечно прячется и ноет,
Вместо того чтобы заполонить собой ту
Пустоту, которая пуста только потому
Что в ней ничего нет,
Однако в ней есть ещё немного,
Покинутых былин о воинах древностей,
Что в крайности впадали и были падалью,
На полях Каталонских, на тех
Что не растёт трава больше,
Потому что там прошёл конь Атиллы.
Царь Гуннов, вам не лгун
А очень даже может вернутся
И пройтись по нашим с вами черепам,
Через нервную систему чашечки коленной
Из которой пакетик достану не с чаем,
Но со слезами Анны Карениной,
Которую поезд любил больше чем все остальные,
И нежно прекратил суматоху и всякий такой бред,
Кстати,
Поезд тот достучался основательно
И больше никуда не едет,
Вот и я пожалуй остановлюсь.