Он говорит,будто церковь пуста,
Про враньё,говорит,и безумства,
И про прошлую жизнь,без ума и креста,
Про сплошные вокруг безрассудства
Про кромешную пропасть ему говорят,
Вспоминают про бури и грозы,
Не бывает в грязи ярко красных,никак,
И в ладони сплошные занозы,
За могильным никак не найти чистоты,
И не выжать из пресного соли,
И за мутным не увидать красоты,
На душе вековые мозоли.
Стар он - мир,и не спросишь с него,
Он живет ему ведомой правдой,
Разбиваются оземь остатки того,
Что служили кому-то наградой
Без названия
© Copyright: Настройщик Белых Гитар, 2023
Свидетельство о публикации №123030200247
Свидетельство о публикации №123030200247
Рецензии
