Озябший шепчется рогоз
О том, что холодно. Мороз
Уже не в шутку, а всерьёз
В округе всё живое пробирает.
Неброских красок унисон,
Мостки - как будто ксилофон...
И, чудный вальс "Осенний сон"
В душе моей звучит, не умолкает.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.