Сплошная проза - наша жизнь.
В арбе с навозом скачем вниз.
Пегас задрипанный не в сидах
воткнуть подковы в глинозем,
а мы кричим: не выдай, милый,
давай воз в гору повезем!
Не слышно голоса, не слышно,
лишь ветер рвет росинки слез.
И признаем мы: будет лишним
в горах сверкающих навоз.
***
Пишу стихи, как блины пеку,
Друзьям посвящаю, знакомым.
Не первую выдал уже строку,
Но что ни строфа, то комом.
Наверное, прав был поэт, когда
Сравнил, не тщеславия ради:
Поэзия - это не в тоннах руда,
А в граммах добытый радий.
Ироническое
© Copyright: Юрий Баутин, 2023
Свидетельство о публикации №123030109525
Свидетельство о публикации №123030109525
Рецензии