Говорящие стены

Нас встречает прохладой ворвавшийся с улицы ветер.
Ветер треплет одежду, берёт растерявшихся в плен.
В плен надолго. Согрело тепло русской бабкиной печи.
Печи белой, как снег, в обрамлении крашеных стен.

Стен безмолвных, безликих, но много о чём говорящих.
Говорящих о горе и голоде, боли, войне.
О войне, где взрывают, где пуль слышен свист настоящих.
Настоящих боях, что привиделись ночью во сне.

А привиделись ночью во сне на путях эшелоны.
На путях эшелоны, где слышалась чуждая речь.
Речь чужая, что п(о) сердцу нож, сокрушала законы.
Сокрушала законы, приветствовав жуткую месть.

Эта жуткая месть низвергалась из пламенной пасти.
Низвергалась из пламенной пасти, что в царстве теней.
В этом царстве теней запах смерти, побоев, несчастий.
Запах смерти, несчастий. Там слышался крик матерей.

Матерей не сломавшихся, пр(и)нявших трудную битву.
Битву против врага, против страшных военных эпох.
Против страшных эпох выступали все вместе, открыто.
Выступали открыто. Девиз был таков "С нами Бог".

С нами Бог! Было легче сражаться и выстоять. Выжить.
Выжить было не просто, и волю не просто сломить.
Не сломить этих женщин: седых, чёрных, белых и рыжих,
Чёрных, белых и рыжих, хотящих продлить детям жизнь.

Детям жизнь сохранить, в простоте, в доброте, в пониманьи.
В пониманьи простых, где-то сложных каких-то вещей.
А заря заливалась слезами одним утром ранним,
Чтоб оплакать казнённых своих дочерей, сыновей.
© Эмма Карлайл