558
Дни заменяют шёлки бинтов…
Мир распылиться на капли готов…
Серые ветры мёртвой земли…
Мысли из листьев бедой увлекли…
Глас в колодец горла опал…
Лист разорвался и, стёршись, пропал…
Лик созерцает вечность в часах…
День умолкает, вызволив страх…
Ночь из глубин, словно крылья, черна…
Всё умирает в полостях сна...
Длится ненужный, конченый век…
Маски примерит из лиц человек…
Небо в узлах завершённых картин…
В лодке плыву в пропасть ветров один…
558
© Copyright: Стас Аксёнов, 2023
Свидетельство о публикации №123030100671
Свидетельство о публикации №123030100671
Рецензии
