***

Пальцы устало теребят карандаш,
Муза грустное что-то вещает.
За окном сыпит снег, что похож на винтаж,
Хоть синоптики и не обещали.

Догорает свеча в полумраке моём,
Мы вдвоём, но на ней уже куртка.
Утро. Тихо солнце встаёт.
От проблем убегая, как-будто.


Рецензии