Чем ближе к смерти, тем лучше стихи.
Мастихином жирно кладешь мазки,
И красок остатки досуха, не щадя,
Тратишь без страха.
Останки огня —
И зола, и уголь —
Тоже былые краски.
Пеплом накрыла старые волосы маска,
Под которой — мальчик седой с бородой.
Молодой. Неподвижный. Пустой. Простой.
Задубела кожа на райских кущах,
И плоды не видно — занавес спущен,
Словно корабль на воду с течью пущен
Утонуть, бултыхаясь в матросской гуще.
И хорошо, что этот стих еще скверный:
И размер спорный, и метр неверный.
Но сердца нарушена ритмика уже,
А значит туше выписано душе.
***
© Copyright: Слава Молчанов, 2023
Свидетельство о публикации №123022805174
Свидетельство о публикации №123022805174
Рецензии
