***

Ох нынче падкие поэты
Всё пишут о любви большой
Ваяют броские куплеты
Своей нетвердою рукой

Я сам не знаю что ваяю
Не знаю смысл о чем пишу
Я жизнь обычной представляю
И мигом кратким в ней живу

Обычность дней что нас прельщают
Обыденность идей из снов
Мы ждем того кто нас терзает
И рвем тот мир что из оков

Поэт обычное явление
Поэт напишет и живет
Он ищет в жизни вдохновение
Найдя его он с ним уйдет

Поэтом быть увы не сложно
Поэтом быть доступно всем
Писать без дум ведь невозможно
Забыв о множестве проблем

Одно лишь но нас всех разделит
Одно лишь но оценку даст
На истинный талант поделит
Что в жизни сотни раз предаст

Покажет просто рифмоплетов
Укажет глупость в сотне слов
Ударит в сердце лжи прилетом
И разломает много дров

Писал сей стих минут за девять
Не зная почему пишу
Устал талант в себе я мерить
И чувствую что вновь дышу

Поэт напишет оживая
Закончит пустотой в душе
Он ждет себя превозмогая
Ведь в чем то мертвый он уже

Поэт  улыбки дарит многим
Он горе многим отдает
И доброта во взгляде строгом
Растопит то что боль несет

Кто пишет сердцем тот поверит
И стих по своему прочтет
Поэт по жизни любит, верит
Но он один в закат уйдет