Утро, 2004

Что за утро, ну, что за утро?
Разве с этим возможно жить?
Словно мне и псалмы, и сутры
В общий гимн предстоит сложить.

Разрослись, загустели травы,
Горьким запахом напоена
Пышнотравием, разнотравием
Оплетенная сторона.

Полон соком, как пряным хмелем,
Каждый тоненький стебелек,
И порхает прозрачный, белый
Мотылек с лепестка на листок.

И, как будто песня свирели,
С ним танцуя то в такт, то не в такт,
Рядом крылья колибри звенели,
В тех же самых мелькая кустах.

А среди колосков и ромашек
Заплутавший и гордый лох –
Разукрашенный, приукрашенный
Фиолетовый чертополох.


Розмариново-олеандровым
Наливается цветом склон...
Но тревожною песней касандровой
Из груди что-то рвется, как стон.

Под ногами серое перышко.
Может быть, это чей-то привет?
А, быть может, беды осколышек,
Чьей-то жизни последний след.

Сердце мается. Что за утро?
То ли счастье, то ли тоска.
Всё сплетается, и несут меня
Миг и благость сквозь боль и века.