8 марта 2023г

Со старого прилавка трясущейся рукой
Беру сегодня ветку мимозы золотой.
Она стоит недолго. Не больше чем три дня.
Душистая мимоза подарок для меня.

Пугающие звуки для раненой души.
Заламываю руки, одна среди тиши.
Так медленно проходят три бесконечных дня.
Смиренных и покорных, как мир, где нет тебя.

Сегодня дети мамам тюльпаны принесут.
Кто побогаче розы, а может быть салют.
Седая мать проснётся от грохота в ночи.
По комнате пройдётся с огарочком свечи.

В углу зажжёт лампаду. У фото постоит.
С него такой весёлый за мамой сын следит.
Он видит её слёзы и рад бы утереть...
У веточки мимозы назначенная смерть.

В боях спецоперации участвовал сынок.
Сплошные профанации. Не вступит на порог.
Не постучится в двери. И не окликнет мать.
Страна несёт потери. Ну что же тут сказать?

Все ждут когда закончится кровавая война.
Твердят спецоперация, да только суть одна...
Вновь мать к утру забудется, заснёт тяжёлым сном.
Уж, ничего не сбудется: не завтра, не потом.