Прощённое Воскресенье должно быть каждый день

В моем доме живут святые.
Да! Святые живут в моем доме!
И это не байки,
                не домысел
                мой.
Когда
              все потолочные балки
ночами не Баха
                хоралы поют,
а стонут и ноют,
ноют и стонут,
                все чаще
                и чаще,
в желаньях взорваться,
                сорваться,
                рвануть
в первозданные  чащи,
в родные места,
упасть там
и тихо, спокойно уснуть…

И увидеть во снах,
             как деревцем юным
                встречали весну…

Прости им, Всевышний, и дай им покой.

Но…
стонут ночами
и стонут со мной.
И стонут, и просят.
               И стонем. И просим…

Не просто,
                все это,
                не просто…

Да! – 
           в моем доме святые.
И мне
      вырваться? – не
                в окнах решетки литые. 
Беги, даже тень оставь –
хоть башмаки тяжелые сброшены –
беги…
      но и Боги,
                рядом встав,
тебе не помогут,
не смогут,
тебе отдалиться
                от прошлого…
даже в стократ
                календарные  дали умножив.
Жить
           тебе,
      сколько осталось –
                с ними?
Хоть балок
                не будь ниже.
– Ну, же!

Живут в моем доме святые.
Вот они смотрят
                в экран
                и с экрана,
куда-то туда,
                в иные пространства –
большие,
               свободные,
                чистые,
                честные.
                И не прочесть их
ни в каких высоких писаниях.
               
А в расписании
встреч
              уже пишется дата.

Не всем…

Но верю – в небесном когда-то,
представ  без телесной одежды
пред Богом,
               услышу с надеждой –
Он скажет своему кому-то:
– Пусти убогого
                к ним... 
                на минуту.

2020.