Память...

Память  не могильная плита,
А порхающая в мыслях птица,
То на ветку сядет у окна,
То на крышу дома взгромоздится.

А оттуда внутрь скорей нырнет,
Где стоишь ты,  плачешь у порога,
И где мама тебя за руку ведет,
Обнимает и целует  недотрогу.

Вытирает слезы  и  берет
В свои руки хрупкую ладошку,
И тихонько шепчет: «Всё пройдет!
Нужно подрасти совсем немножко!»

А потом прижмет к своей груди,
И теплом окутает незримо,
Чтобы слезы  те,  что впереди,
Не пугали и совсем промчались мимо…

Память безо всякого труда,
Как  уставшая в полете птица,
Снова приземляется туда,
Где закрыта в прошлое страница.
 
Начинает заново листать
Пыльных полок  старые  альбомы,
С нею в детстве мы  окажемся опять,
Снова всей семьёй  как раньше дома.

Выйдем в сад, где яблони весной
Лепестки роняли белым цветом,
Ароматом  укрывая с  головой,
Навсегда оставив след  об этом…
 


Рецензии