Сотня
Сто сердец, раскаленных докрасна,
Рожденных в холодном железе действительности.
И лично поместил в свое солнечное сплетение.
Нет ничего, казалось бы, проще —
Чем пятьсот литров магмы,
Которую гоняет алмазный поршень.
Нет ничего проще, как бы,
Чем скульптура из тысячи стальных руд,
Вокруг которой холодные звезды водят хороводом круг.
И нет пытки сильнее
Для каждого из ста раскаленных солдат,
Чем сны, проведенные в разных постелях;
Чем то, когда главный источник силы — им враг.
Гравировка на каждом отдельном мундире —
Из жемчужных точек, населяющих небо.
Сто графитовых стержней!
Четыреста клапанов дышащих жизнью!
Каждый миллиметр — как магний — горит,
Солдаты жаром готовы защитить
От вспенившейся по горло грусти!
Вот только.
Сотня — небоскребом рухнуть норовит,
Объявив вечной разлукой свой личный ад.
Ведь:
Двулично сказать: "Ты меня никому не отдашь."
Но послушай —
Разве я бы отдал в плохие руки
Свое двухсотрукое чудище?
Свидетельство о публикации №123022508754