О, это время для искусства,
Когда ты болью напоён,
И мерный шепот Златоуста
Пройти готовится дождём.
Мертво, что ранее пленяло
Все ненаписанные строчки,
Конец известен, как начало,
Известен до последней точки.
И красотой неизмеримой
Блистает мир в его дали,
Как свет серебряный и длинный,
Упавший на краю земли.
Но эти явленные чувства -
Пока ничто и пустота
В преддверье тонкого искусства,
Они, как краски для холста.
О, это время для искусства...
© Copyright: Арсений Лебедев 02, 2023
Свидетельство о публикации №123022508114
Свидетельство о публикации №123022508114
Рецензии