Прости, родная, что уехал

Прости, родная, что уехал,
Не попрощавшись на дорожку.
Так не хотелось ранним утром
Будить тебя и нашу «крошку».

У нас сегодня передышка,
Хотя, наверно, ненадолго.
Но, я вздремнул, и мне приснились
Твоя улыбка, наша Волга.

Ты шла счастливая такая.
Я тоже шёл. Конечно, рядом…
Прости, проснулся, убегаю.
Враг снова бьёт по нам снарядом.

И так уже вторые сутки.
То передышка, то под «Градом».
А мы лежим на дне окопа,
Обнявшись с другом, автоматом.

Комбат наш, «Батя», тоже с нами.
Вчера кричал, просил подмогу.
Сказал, что будет, обещают,
А сам молил её у Бога…

«Грачи», конечно, прилетели.
И наша «арта» постаралась…
Как жаль, но малость не успели:
Бойцов в окопе не осталось…

Как тяжелы, порою, строчки,
Но досказать про это надо:
Письмо нашли. Залито кровью.
Попал осколок от снаряда.

Жене о муже сообщили.
Письмо с почётом передали.
И столько слёз его страницы
В тот миг от горечи вобрали…

«Прости, родная, что уехал,
Не попрощавшись на дорожку…»
Мне очень жаль, но больше утром
Жена не спит, качая «крошку».