Безумие

Мы идём по тропинке,
Что залита в алой крови.
Мы радуемся каждой травинке,
Где весело поют соловьи.
Но, на самом деле,
Всё это мертво,
И мы еле-еле
Можем сдержать озорство,
Что бежит в нашем теле
Не во благо всего;
И неизвестно доселе
Спасёт ли кого.


Рецензии