Ваяющее небо Эпоэмоция 1994

Он не был сотворён,
а небом был изваян
мой самый грустный стих,
родившийся во мне,
из пения ветров,
из грома и развалин
угрюмых облаков
и пятен на луне,
из серебристых звёзд
и из хвоста кометы,
что в небе пронеслась,
мой разбудив погост,
в нём музыка лилась,
звучали кастаньеты
и был его сюжет
наивен, светел прост,
как самый нежный жест,
я слышал зов божеств,
в предчувствии торжеств
я поднимался в рост,
стучал дождь в крыши жесть,
вновь лился лунный воск... 

Кипел в душе восторг,
надеждой упоён,
экстазу странных фраз
я снова отдавался,
уже алел восток
и подвигался он,
и я с моей судьбой
нахально целовался,
я слышал голос звёзд,
пасхальный перезвон,
плевал на крик ворон,
собой я оставался,
любил, что было сил,
а ветер доносил,
как запах, до меня,
сквозь ночь
обрывки вальса,
какой прекрасный звук,
но ветер вздумал вдруг
греметь в ночи трамваем,
опять в душе испуг,
ночь никого вокруг,
он не был сотворён,
а небом был изваян,
мой самый грустный стих,
родившийся во мне,
из пения ветров,
из грома и развалин
унылых облаков
и пятен на луне,
дыханья веков,
душа моя в огне,
не сбросить тьмы оков,
луна висит в окне...

Небо, мой стих ваяющее,
то плачущее дождём,
то воющее, то сверкающее
во тьме неземным огнём,
добра, или зла желающее,
что ищешь ты в сердце моём,
зачем ты в него врываешься
ватагою рифм вновь,
как порох в груди
взрываешься,
что ждёт впереди  -
любовь,
кручина,
иль много радостей,
причина -
ответь мне в чём
того, что опять стараешься
прибыть ты в сердце моём,
темнишь вновь,
не загораешься,
шарами  раскатишь гром? -
вот ветров вновь
пение лающее,
вот звёзды
звенят серебром
и месяца нож
под ребром,
небо, мой стих ваяющее,
то плачущее дождём,
то воющее, то сверкающее
в ночи неземным огнём,
врачующее, испепеляющее,
добра, или зла желающее,
что ищешь ты в сердце моём,
когда ты в него врываешься,
втекаешь вдруг, как водоём,
как порох, в груди
взрываешься,
что ждёт впереди -
погром,
покой,
или битва страшная,
а, может быть,
смертный бой,
последняя рукопашная
с нахальной моей судьбой?   

Рокочет гром,
мой стих ваяет небо
и молнию вновь
водит, как стило,
я не хочу
ни зрелищ и ни хлеба,
лишь на кусочек
неба за стеклом
в ночи гляжу,
ни чем не дорожу,
одно прошу:
подняться в небо
мне бы,
там
звёздную я пыль
разворошу,
свободу дам
крутому виражу
и стукну кулаком
по витражу,
душой пройду
сквозь сумрачную небыль,
когда застынет
полночь на часах,
я переставлю мебель
в небесах
и сердце тоже
переставлю мебель,
мороз по коже
в странных голосах
тону, не знаю:
был я или, не был? -
похоже,
не был...
В небесах Илья
опять куда-то г
гонит в колеснице,
я понимаю чётко:
"Я - не я",
глядит
луна
в меня,
подняв
ресницы,
тревожат
душу крики воронья,
о, боже,
что за боли в пояснице,
как объясниться? -
спит мой тихий дом,
рокочет гром,
мой стих ваяет небо
и молнию вновь водит, как стило,
я не хочу ни зрелищ и ни хлеба...