Дотла

Не пуп земли, не Божий храм –
Но злыдней притяженья центром –
Все мужики бредут с утра
В подъезд соседний, словно в церковь.
Адепты верные, рабы
(Ещё осталось, вот удача!) –
Итогом пропитой судьбы –
Пакет с бутылкой, словно сдача.
В свят-ритуал вошла игра:
На всё согласны, мягче воска.
Ведь после выпитых ста грамм
Душе не так бывает тоскно.
Ну вот, исполнена мечта!
На день – а больше и не надо.
И -- то-то-то! И  -- та-та-та! –
Ночных ударников стаккато.
В отдохновение – велкам! –
Войной качаемой планете.
Звук колыбельной старикам:
Ведь старики – они как дети.
А что тебе? Не всё ль равно?
Из мусорника рай бумажный.
Вбирай в разбитое окно
Двор половинчатый и влажный.
Готовсь к убийственной весне.
Не выспалась? И что ж такого?
Надежды тают, словно снег –
Что за ночь набросают снова.
Где жизнь не пряником – кнутом
И зов убийств ползёт заразой;
Где две ошибки в слове том –
Но извинений нет – ни разу.
Где Божий день – что пень: тупик! --
И никаких нигде просветов.
Где смысла нет ни есть, ни пить –
Без сил, еды, без Интернета.
Будь в отключеньи и в тиши –
Как голубей падучих стаи.
Пиши, как прежде, крик души –
Что вновь никто не прочитает.
Лежи. Такие вот дела –
Где мир на всполохи раскадрен.
Где бабке силушка ушла –
Дотла… По капельке… По капле.
                19.02.2023