Слетелись бабочки ночные,
в лицо шуршащие мохнато,
на трески смерти, на свечные
поминовения, что святы.
На вспышки искр в зрачках несметных,
на гибель душ и запах серы,
на вихрь вращений искрометных,
где пламенеют тел химеры.
Закручивает ночь воронку,
куда засасывает с всхлипом
сознание, чей светоч тонкий
рос в грязной темноте полипом.
И сталь, уставшая от взрывов,
под вопли озверелых глоток,
сочится кровью из нарывов,
Того, чей взгляд смертельно кроток.
Пяденицы
© Copyright: Арье Ротман, 2023
Свидетельство о публикации №123022400654
Свидетельство о публикации №123022400654
Рецензии