К Новому 2001 году

За окном безветренно и снежно.
Снег, как будто тонкая вуаль
Все прикрыл таинственно и нежно:
Двор, машину, дом, сарай и даль.
 И помойка стала белой- белой,
 И не видно скомканных бумаг…
 Все на свете страшно побелело,
 Превратилось просто в пух и прах.
 На душе спокойно и безмолвно.
 Я пишу, а мой бесёнок спит.
 Лишь часы так тикают, что словно
 Не они, а вечность говорит.
 Говорит: «Прощайтесь,
 Все когда-то станет бывшим:
 Год и век, и ночь.
 Только в прошлом будут эти даты,
 Время не вернуть, не превозмочь».
 Снег как сон, как смерть, как ощущенье
 Радости в преддверии конца.
 Где та грань начала сотворенья
 Белого безмолвия яйца?
 А оно потом взорвется криком,
 Клейкою зеленою листвой,
 Удалью, размахом и великим
 Годом, веком, может быть страной?
 Я надеюсь, так как я живая.
 И бокал в предчувствии творца
 В Новый год за всех нас поднимаю.
 Жизнь прекрасна! Нету ей конца!
 26 декабря 2000г