Вероника Тушнова. Зеркало. Тропа, петляя и пыля...

Все приняло в оправе круглой
Нелицемерное стекло:
Ресницы, слепленные вьюгой,
Волос намокшее крыло,

Прозрачное свеченье кожи,
Лица изменчивый овал,
Глаза счастливые… Все то же,
что только что ты целовал.

И с жадностью неутомимой,
Признательности не тая,
Любуюсь я твоей любимой…
И странно мне, что это… я.

* * *

Тропа, петляя и пыля,
сбегает в темный буерак.
Там душно пахнет конопля,
там комарьем набитый мрак.

И, словно мраком порожден,
откуда-то изглубока
стекляшек слабый перезвон,
несвязный щебет родника.

Глухая, тихая пора,
Вселяющая древний страх.
Перепела, перепела
одни кричат еще в полях.

Сквозь ветки светится мертво
налитый звездами бочаг.
Сознайся, ты ведь ничего
не знаешь о таких вещах?

А это я - любовь твоя,
по пояс вымокла в росе,
синеют шарики репья
в коротенькой моей косе,

в намокшем платьишке своем
иду, гадая о судьбе.
Иду и думаю о нем,
и это значит - о тебе.

Ты синеглаз, светловолос,
ты статен и бронзовокож,
и мне смешно теперь до слез,
как на себя ты не похож.

Сплошь заметен метелью звезд
полей торжественный покой.
А где-то там, за сотни верст,
не спит ребенок городской.

Трамваев гром в ночи слышней,
фонарь качается в окне,
и мальчик думает о ней,
и это значит - обо мне.

А впереди петлистый путь,
десятилетий долгих мгла.
...Ну, расскажи когда-нибудь,
какая я тогда была?



Вероника Михайловна Тушнова