Бог
В стене бревенчатой избы.
Пел со стрелой, пронзая цель,
Прошёл могилы и гробы.
Сверкнул в изнанке чёрных туч,
Был страшной музыкой глухих
И из под камня, что горюч,
В ручей забвенья бросил стих.
И с каждого из наших дней
Сдирал с улыбкой сотни кож.
Всегда был чужд, но был родней,
Чем сокровенный финский нож.
Был мерой боли, что во мне,
Он - узник брошенных берлог.
Сгорал на медленном огне...
Из пепла возрождался. Бог.
Свидетельство о публикации №123022207917
Геннадий Наварский 23.07.2025 19:00 Заявить о нарушении
Благодарю Вас, Геннадий.
С уважением,
Оля Деваяни 23.07.2025 19:09 Заявить о нарушении
Впрочем, это не так уж и плохо, потому как.
Большинство всегда неправо
И ведёт страну в могилу, –
Большинство Христа распяло
И Сократа отравило.
Геннадий Наварский 23.07.2025 19:29 Заявить о нарушении
Геннадий Наварский 23.07.2025 19:35 Заявить о нарушении
Оля Деваяни 23.07.2025 20:05 Заявить о нарушении